"A balada do Sr. João"

Obrigado pela visita,

Caro endividado,

Cujas ações acolhem o custo da dívida mista,

E mal põe comida no prato.

Pague-a por hoje e olhe de soslaio;

Dê a ti mesmo, 

Papagaio bem treinado,

Um dicionário,

Para aprender novas palavras, 

e formar novas frases,

Que não as fornecidas pelo Estado;

Quantos são como você?

Eternos Mr. Jones,

De maleta na mão;

Procure nesse dicionário as palavras 

"Anarquismo", "fatos", "mudança" e "união"

Antes de acompanhá-las numa placa

Da palavra "não";

E, se pesquisar bem,

Sentar no sofá, com o controle na mão,

Vendo o telejornal,

Ficar com ele contra sua população, 

Seus irmãos e sua Nacão,

Sendo uma massa de modelar, sem ação,

Não é sinônimo de fazer mudança,

Muito menos de revolução.

Vaias psicóticas

     Ah, infância, época que carrega centenas de lembranças e sentimentos. Você fazia o que bem quisesse, sem pensar na possibilidade de isso o seguir pelo resto da vida. Colocava a roupa que sua mãe mandava, e nem por um segundo cogitava em pensar no papelão que iria passar. Penteava o cabelo de um modo que se tentasse hoje perderia metade dele só tentando. Falava com qualquer um da sua idade, e em poucos minutos já o considerava seu melhor amigo do mundo todo (pelo menos até a festinha de aniversário acabar ou você ter de voltar para casa). Seu único problema, cara companheira, é ser tão breve.

"A morte deixada"

Não mais ao pé do leito derradeiro,
Mas na mira de um tiro certeiro,
Anotado num ficheiro,
Dum necrotério lotado;

Perto da praça,
Onde amantes andam de mãos dadas,
Cheios de esperanças criadas,
Numa luz opaca batendo na vidraça;

Escoando a água pelos olhos,
Enquanto os dentes rangem descontentes,
Com o pensamento num gatilho,
Junto de outros que se fazem de crentes,
E com o eco do silêncio vigente;

Retiram a vida de uma memória deixada,
Por um tiro certeiro,
Que na luz opaca,
Na vidraça quebrada,
E o brilho da lágrima,
Escassa de esperanças,
Que se convertem em nada,
Numa lástima alada;

Já em seu coração,
A plena desgraça.

"Ser complicado"

Resolvi ser completo,
Mas no quebra-cabeça falhei;
Pois ser totalmente reto já não sei;
Afinal de contas não sou rei;

Ser tudo, ser nada;
Ser mais do que nada: ser cinzas.
Ser infinito, por um momento falido;
Caído na carcaça de um pensamento sem graça;

Por isso eu ando, eu manco;
Sem saber o que sei.
Ser conde, visconde, ser Alexandre, o Grande.
Mim não ser nada, nem índio serei.

Ser sonhador, um ser pensante
Ser melancólico por um dia e feliz por um instante;
Não essa velha lixeira ambulante.
Ser aquilo que quero ser;
Caído, ranzinza, na calça pisada e gola amassada.

Sentado num canto, um bebum com balanço;
Na sala rachada, com a mente quebrada.
Moribundo, um grande engano;
No fim, não mais que um ser humano.

"Senso Giratório"

Gira o mundo;

Gira tudo;

Do peão no chão;

Gira no copo o canudo;

Gira o dia e vira a noite;

Girando no povo,

O pensamento do novo,

Trancado no estojo,

Que gira no mundo;

Que você mal vê e já muda,

com mil vozes estonteadas que giram e cantam em coro;

Gira a mente,

que desmente,

o giro do povo que mente,

e mete no giro o gingado,

do giro comum;

Giro o mundo, na cadeira,

e esperneia e semeia;

gira tudo;

só não gira esse pensamento,

junto desses sentimentos,

cada qual, sem igual, longe do fim,

do mundo girar em torno de mim.